La Que Murió En París

Yo sé que aún te acuerdas del barrio perdido,
 de aquel Buenos Aires que nos vio partir,
 que en tus labios fríos aún tiemblan los tangos
 que en París cantabas antes de morir.
 La lluvia de otoño mojó los castaños,
 pero ya no estabas en el bulevar...
 Muchachita criolla de los ojos negros,
 tus labios dormidos ya no han de cantar.
 Siempre te están esperando
 allá en el barrio feliz,
 pero siempre está nevando
 sobre tu sueño, en París.
 Paloma, cómo tosías
 aquel invierno, al llegar...
 Como un tango te morías
 en el frío bulevar...
 Envuelta en mi poncho temblabas de frío
 mirando la nieve caer sin cesar.
 Buscabas mis manos, cantando, en tu fiebre,
 el tango que siempre me hacía llorar.
 Me hablabas del barrio que ya no verías,
 de nuestros amores y de un carnaval...
 Y yo te miraba... París y la nieve
 te estaban matando, flor de mi arrabal.
 Y así una noche te fuiste
 por el frío bulevar,
 como un tango viejo y triste
 que ya nadie ha de cantar.
 Siempre te están esperando
 allá en el barrio feliz,
 pero siempre está nevando
 sobre tu sueño, en París.