En Coulliure

Soplaban vientos del sur
 y el hombre emprendió viaje.
 Su orgullo, un poco de fe
 y un regusto amargo fue
 su equipaje.
 Miró hacia atrás y no vio
 más que cadáveres sobre
 unos campos sin color.
 Su jardín sin una flor
 y sus bosques sin un roble.
 Y viejo
 y cansado
 a orillas del mar
 bebióse sorbo a sorbo su pasado.
 Profeta ni mártir
 quiso Antonio ser.
 Y un poco de todo lo fue sin querer.
 Una gruesa losa gris
 vela el sueño del hermano.
 La hierba crece a sus pies
 y le da sombra un ciprés
 en verano.
 El jarrón que alguien llenó
 de flores artificiales,
 unos versos y un clavel
 y unas ramas de laurel
 son las prendas personales,
 del viejo y cansado que
 a orillas del mar
 bebióse sorbo a sorbo su pasado.
 Profeta ni mártir
 quiso Antonio ser.
 Y un poco de todo lo fue sin querer.