Vientos del pueblo

Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran
 Y me aventan la garganta
 Los bueyes doblan la frente impotentemente mansa
 Delante de los castigos, los leones la levantan
 Y, al mismo tiempo, castigan con su clamorosa zarpa
 No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan
 Yacimientos de leones, desfiladeros de águilas
 Y cordilleras de toros con el orgullo en el asta
 Nunca medraron los bueyes en los páramos de España
 ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza?
 ¿Quién ha puesto al huracán, jamás, ni yugos ni trabas?
 Ni ¿quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?
 Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada
 Valencianos de alegría y castellanos de alma
 Labrados como la tierra y airosos como las alas
 Andaluces de relámpagos nacidos entre guitarras
 Y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas
 Extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma
 Catalanes de firmeza, aragoneses de casta
 Murcianos de dinamita frutalmente propagada
 Leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha
 Reyes de la minería, señores de la labranza
 Hombres que entre las raíces, como raíces gallardas
 Vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada
 Yugos os quieren poner, gentes de la hierba mala
 Yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas
 Crepúsculo de los bueyes, está despuntando el alba
 Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra
 Las águilas, los leones y los toros de arrogancia
 Y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba
 La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara
 La del animal varón, toda la creación agranda
 Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta
 Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama
 Tendré apretados los dientes y decidida la barba
 Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
 Encima de los fusiles y en medio de las batallas