El Profugo

Al empezar mi corrido
 No sé si con alegría
 Se trata de un individuo
 Que nació en la serranía
 Como no bajaba al pueblo
 Ni los carros conocía
 Quiso conocer el mundo
 Y emprendió la retirada
 Practicando tiro al blanco
 Su mano se acostumbraba
 Y utilizando el revolver
 Mataba por una paga
 Queriendo saber más cosas
 Lo hizo seguir adelante
 Era tanta su avaricia
 Que se volvió traficante
 Y cuando le echaban mano
 Se fugaba de la cárcel
 Con la sonrisa en los labios
 Y su mano bien armada
 Con un rehén por delante
 Los otros presos sacaba
 Cuando ya no lo seguían
 En la sierra se ocultaba
 De muy nobles sentimientos
 Siempre ayuda al desvalido
 Calzaba sus botas blancas
 Eran su gusto y delirio
 Pero otra vez al fugarse
 Dicen que fue muerto a tiros
 Por señas las botas blancas
 Las calza un hombre caído
 Que fue muerto con la gente
 Que se fugó del presidio
 Lo inexplicable del caso
 Es que el hombre sigue vivo