Vladimir Ilitch

Un vent de Sibérie souffle sur la Bohême.
 Les femmes sont en colère aux portes des moulins.
 Des bords de la Volga au delta du Niemen,
 Le temps s'est coulé il a passé pour rien.
 Puisqu'aucun dieu du ciel ne s'intéresse nous,
 Lénine, relève-toi, ils sont devenus fous.
 Toi, Vladimir Ilitch, t'as raison, tu rigoles,
 Toi qui as voyagé dans un wagon plomb,
 Quand tu vois le Saint-Père ton cousin de Pologne
 Bénir tous ses fidèles dans son auto blindée.
 Toi, Vladimir Ilitch, est-ce qu'au moins tu frissonnes
 En voyant les tiroirs de la bureaucratie?
 Remplis de tous ces noms de gens qu'on emprisonne
 Ou qu'on envoie mourir aux confins du pays.
 Toi, Vladimir Ilitch, au soleil d'outre-tombe,
 Combien d'années faut-il pour gagner quatre sous,
 Quand on connaît le prix qu'on met dans une bombe?
 Lénine, relève-toi, ils sont devenus fous.
 Où sont passsé les chemins de l'espoir?
 Dans quelle nuit au fond de quel brouillard?
 Rien n'a changé: les damnés de la Terre
 N'ont pas trouvé la sortie de l'enfer.
 Toi qui avais rêvé l'égalité des hommes,
 Tu dois tomber de haut dans ton éternité.
 Devant tous ces vieillards en superbe uniforme
 Et ses maisons du peuple dans des quartiers privés.
 Toi, Vladimir Ilitch, si tu es le prophète,
 Vient nous parler encore en plein coeur de Moscou
 Et répands la nouvelle à travers la planète:
 Amis du genre humain, ils sont devenus fous.