Grind Wit

Etranges visions perdues dans mon sommeil
 L'homme est assis, violemment immobile.
 Il trempe sa lame dans la médiocrité,
 Et dans le sang la pointe immaculée
 Ivre mort, suspendu aux levres du mépris
 Il compose et un long sillon coule.
 Il écorche l'esquisse jusqu'à en fléchir la trame
 Il tapisse mon corps de ses mucosités
 A l'ornière ruisselle l'éclat de ma structure viscérale
 Le prisme et ses reflets ne renvoient que des cendres
 Les bases sont fondées.
 Ma part d'ombre t'appartient,
 Tu porteras mes chaines
 L'oeuvre inachevée, tableau de mon ame déconstruite
 Ma part d'ombre t'appartient désormais.
 Tu restes aveugle, tes mains tracent avec le mauvais sang
 Ta signature sera celle de mon irréversible perte,
 A laquelle je suis enchainé
 Le mauvais guette, à l'affût de l'usure du temps,
 Qui le laissera paraître
 Et prendre le dessus lorsque l'écorce s'effritera.
 Tu peux bruler ma langue, écorcher mes paupières,
 Je saurai malgré tout
 Et je rêve d'un noeud coulant se refermant inexorablement sur ma gorge.