Cambalache

Que el mundo fue y será
 una porquería, ya lo sé.
 En el quinientos seis
 y en el dos mil, también.
 Que siempre ha habido chorros,
 maquiavelos y estafaos,
 contentos y amargaos,
 varones y dublés.
 Pero que el siglo veinte
 es un despliegue
 de maldá insolente,
 ya no hay quien lo niegue.
 Vivimos revolcaos en un merengue
 y en el mismo lodo
 todos manoseaos.
 Hoy resulta que es lo mismo
 ser derecho que traidor,
 ignorante, sabio, chorro,
 generoso o estafador...
 ¡Todo es igual!
 ¡Nada es mejor!
 Lo mismo un burro
 que un gran profesor.
 No hay aplazaos ni escalafón,
 los ignorantes nos han igualao.
 Si uno vive en la impostura
 y otro roba en su ambición,
 da lo mismo que sea cura,
 colchonero, Rey de Bastos,
 caradura o polizón.
 ¡Qué falta de respeto,
 qué atropello a la razón!
 Cualquiera es un señor,
 cualquiera es un ladrón...
 Mezclao con Stavisky
 va Don Bosco y La Mignon,
 Don Chicho y Napoleón,
 Carnera y San Martín...
 Igual que en la vidriera
 irrespetuosa
 de los cambalaches
 se ha mezclao la vida,
 y herida por un sable sin remache
 ves llorar La Biblia
 junto a un calefón.
 Siglo veinte, cambalache
 problemático y febril...
 El que no llora no mama
 y el que no afana es un gil.
 ¡Dale, nomás...!
 ¡Dale, que va...!
 ¡Que allá en el Horno
 nos vamo' a encontrar...!
 No pienses más; sentate a un lao,
 que a nadie importa si naciste honrao...
 Es lo mismo el que labura
 noche y día como un buey,
 que el que vive de los otros,
 que el que mata, que el que cura,
 o está fuera de la ley...