Roman

On n'est pas sérieux, quand on a 17 ans
 Un beau soir, foin des bocks et de la limonade
 Des cafés tapageurs aux lustres éclatants
 On va sous les tilleuls verts de la promenade
 Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin
 L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière
 Le vent chargé de bruits, la ville n'est pas loin
 A des parfums de vigne et des parfums de bière
 Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
 D'azur sombre, encadré d'une petite branche
 Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
 Avec de doux frissons, petite et toute blanche
 Nuit de juin, 17 ans, on se laisse griser
 La sève est du champagne et vous monte à la tête
 On divague, on se sent aux lèvres un baiser
 Qui palpite là, comme une petite bête
 Le cœur fou, robinsonne à travers les romans
 Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère
 Passe une demoiselle aux petits airs charmants
 Sous l'ombre du faux col effrayant de son père
 Et comme elle vous trouve immensément naïf
 Tout en faisant trotter ses petites bottines
 Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif
 Sur vos lèvres alors meurent les cavatines
 Vous êtes amoureux, loué jusqu'au mois d'août
 Vous êtes amoureux, vos sonnets la font rire
 Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût
 Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire
 Ce soir-là, vous rentrez aux cafés éclatants
 Vous demandez des bocks ou de la limonade
 On n'est pas sérieux, quand on a 17 ans
 Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade