Pan Comido

Sos un caído de la cuna, un pobre diablo, un maleta.
 En los hándicaps corridos siempre quedaste parao.
 Te has perdido el vento al póker porque no tenés carpeta
 y, sin embargo, en la vida nunca falta un buey corneta
 que haga correr la bolilla que sos un tigre mentao.
 El hombre en pista liviana,
 en barrosa y en pesada
 si tiene sangre en las venas
 jamás se debe achicar.
 Y a vos te han visto hacer buches
 amainando en la parada.
 Tendrás muy buenos aprontes,
 sos de mucha atropellada
 pero, en finales reñidos,
 sos maura, sabés temblar.
 No servís pa' acompañarme ni siquiera en la partida.
 No tenés chance ninguna... Pa' mí que sos roncador.
 Nunca marcaste buen tiempo, es muy pobre tu corrida.
 Si no te abris en el codo se te mancas en la tendida.
 Te falta más performance pa' salir de perdedor.
 Lo que uno sabe de viejo
 a vos te falta, botija.
 Sos potrillo de dos años,
 recién darás mucho sport,
 cuando andés como yo anduve
 como bola sin manija.
 Tenés que nacer de nuevo
 para correrte una fija.
 Y aunque te juegues el resto
 no llegás al marcador.