La canaille

Dans la vieille cité française
 Existe une race de fer
 Dont l'âme comme une fournaise
 A de son feu bronzé la chair.
 Tous ses fils naissent sur la paille
 Pour palais ils n'ont qu'un taudis.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.
 Ce n'est pas le pilier du bagne
 C'est l'honnête homme dont la main
 Par la plume ou le marteau
 Gagne en suant son morceau de pain.
 C'est le père enfin qui travaille
 Les jours et quelquefois les nuits.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.
 C'est l'artiste, c'est le bohème
 Qu sans souper, rime, rêveur,
 Un sonnet à celle qu'il aime
 Trompant l'estomac par le coeur.
 C'est à crédit qu'il fait ripaille
 Qu'il loge et qu'il a des habits.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.
 C'est l'homme à la face terreuse
 Au corps maigre, à l'oeil de hibou
 Au bras de fer, à main nerveuse
 Qui sortant d'on ne sait pas où
 Toujours avec esprit vous raille
 Se riant de votre mépris.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.
 C'est l'enfant que la destinée
 Force à rejeter ses haillons
 Quand sonne sa vingtième année
 Pour entrer dans vos bataillons
 Chair à canon de la bataille,
 Toujours il succombe sans cris.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.
 Les uns travaillent par la plume,
 Le front dégarni de cheveux,
 Les autres martèlent l'enclume
 Et se saoulent pour être heureux.
 Car la misère en sa tenaille
 Fait saigner leurs flanc amaigris.
 C'est la canaille, eh bien j'en suis.