Le corbillard

Par des temps de brouillard, de vent froid et de pluie
 Quand l'azur a vêtu comme un manteau de suie
 Fête des anges noirs! dans l'après-midi, tard
 Comme il est douloureux de voir un corbillard
 Traîné par des chevaux funèbres, en automne
 S'en aller cahotant au chemin monotone
 Là-bas vers quelque gris cimetière perdu
 Qui lui-même, comme un grand mort gît étendu
 ♪
 L'on salue, et l'on est pensif au son des cloches
 Elégiaquement dénonçant les approches
 D'un après-midi tel aux rêves du trépas
 Alors nous croyons voir, ralentissant le pas
 ♪
 À travers des jardins rouillés de feuilles mortes
 Pendant que le vent tord des crêpes à nos portes
 Sortir de nos maisons, comme des coeurs en deuil
 Notre propre cadavre enclos dans le cercueil