Oda al Verso

Escribimos sin medias tintas
 No hacemos letras para medio tontos
 Por ello nos ignoran tantos medios
 Pero es que el verso a mí me dio tanto
 Y yo pidiéndole peras al olmo
 A quien solo es manzana podrida
 Puede que la muerte a mí me llegue pronto
 Porque en cada letra me dejo la vida
 Por eso este tema es una oda al verso
 En estos tiempos duros para el escritor
 Nuestro amor es como el universo
 Infinito, y en constante expansión
 Las mejores plumas del país entero
 Dando amor en tiempos de guerra
 Hoy a tres metros sobre el cielo
 Mañana a dos metros bajo tierra
 Y ahora mi firma para ti es autógrafo
 A mis miedos les llaman temazos
 A mí solo me entiende mi bolígrafo
 Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo
 Por Neruda, por Machado, por García Lorca
 Escribo para curaros aunque yo me rompa
 Porque yo siento todo lo que escribo, pues
 Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
 Las tres de la mañana de otro lunes loco
 Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
 Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
 Él tiene entre sus páginas presa mi fe
 Divago entre palabras que me crecen solas
 Que danzan a su antojo en este caos mental
 El mago de la música, el que ya no vuela
 Las flores donde piso vuelven a brotar
 Silencio en este esquivo paraíso
 El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
 Filtrando los recuerdos y los beneficios
 Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo
 Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
 Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
 Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
 Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar
 Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
 El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
 Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
 Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones
 Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
 Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
 Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
 La magia de otros mundos brotando de mi escritura
 No leemos y escribimos poesía porque es bonita
 Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
 Y la raza humana está llena de pasión
 La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
 Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
 Pero la poesía...
 Son las cosas que nos mantienen vivos
 Eres como el eco desde el Atalaya
 Academia y cemento, ungüento y metralla
 Un beso entre la tormenta y la playa
 El canto de una viuda recordando la batalla
 Acallas mis demonios a la par que los despiertas
 Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
 Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
 Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta
 Tallado en una piedra milenaria
 Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
 Estás en el perfume de la nobiliaria
 Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria
 Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
 Una alianza entre la lanza y la rosa
 Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
 Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa
 Luz manando del vientre del camposanto
 Te encuentro en las salinas de mi llanto
 En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
 Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro
 Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
 Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
 Tú, que me empujas a un lugar lejano
 Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
 No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
 La escritura es para mí como el agua para el pez
 Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
 Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel
 No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
 Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
 Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
 Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo
 Que si muero será haciendo lo único que me da vida
 Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
 Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
 Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo
 Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
 Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
 Ahora vivo de lo que hago, el sacrificio no fue en vano
 Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu
 No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
 Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
 Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
 Un puñal, un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)
 Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
 Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
 ¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
 Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
 Por Neruda, por Machado, por García Lorca
 Escribo para curaros aunque yo me rompa
 Porque yo siento todo lo que escribo, pues
 Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
 Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
 Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
 Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
 La magia de otros mundos brotando de mi escritura
 Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
 Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
 Tú, que me empujas a un lugar lejano
 Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
 Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
 Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
 ¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
 Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto