El Fusil Del Poeta

Mientras jugó la guerra de los niños
 Con un fusil hecho de cualquier cosa
 Quizá de arroz, quién sabe de una rosa
 Envejeció de amor cargando furias
 Y se enrolo a morir donde antes quiso
 Simplemente sucede como dijo
 Ese día el fusil era una rosa
 Rastrillada en el aire, peligrosa
 Ese día era el sol más sol al río
 Más río el río y más la guerra era
 Y más la muerte desde la ribera
 Contra el leve fusil que era ese día
 Solamente una rosa
 Ese día era el sol más sol al río
 Más río el río y más la guerra era
 Y más la muerte desde la ribera
 Y una grana del verse detonado
 Abierta esta la rosa colorada
 En la margen del río enraizada
 Quedo al rocío que llovió de un río aquel
 Hundido río en su vena rota
 Abierta esta, alerta como entonces
 Al hombro del poeta
 Va ganando la guerra con su rosa
 La boca desde el río
 Sus pájaros, sus árboles
 Y es que jugo la guerra de los hombres
 Haciéndose un fusil
 De cada cosa que no fuera un fusil
 Ese día se armaba de una rosa
 El fusil del poeta es una rosa
 Hmm, eh-eh-eh-eh
 Ah, ah-ah-ah-ah