L'ecritoire

Le jeune homme écrivait penché sur l'écritoire
 Éclairé de la rue par une aurore avare
 Et les mots se suivaient comme le fil des ans
 Sans jamais s'arrêter un instant
 Le jeune homme écrivait penché sur sa mémoire
 Le visage éclairé d'une lueur d'espoir
 Et les mots se posaient comme le font les flamants
 Dans sa tête et sur le papier blanc
 Et les mots se posaient comme le font les flamants
 Sans jamais hésiter un instant
 Et le monde tournait pourtant
 Et le monde tournait pourtant
 Le bonhomme écrivait penché sur l'écritoire
 Le soleil en tombant desséchait l'encre noire
 Mais les phrases coulaient comme autant de torrents
 Sans jamais se tarir un instant
 Le bonhomme écrivait penché sur son histoire
 Ses rêves d'autre vie ses rêves d'autre gloire
 Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
 Dans sa tête et sur le papier blanc
 Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
 Sans jamais se tromper d'un instant
 Et le monde tournait pourtant
 Et le monde tournait pourtant
 Le vieil homme écoutait courbé sur son grimoire
 Le regard fatigué dans la pâleur du soir
 Mais les mots se taisaient comme le font les tourments
 Sans jamais disparaître vraiment
 Puis enfin il dormait tombé sur l'écritoire
 Éclairé de la rue par une aurore avare
 Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
 De sa tête et de son papier blanc
 Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
 Sans qu'ils sachent ni pour qui ni pour quand
 Et le monde tournait pourtant
 Et le monde tournait pourtant